Ojos café y pies descalzos. Fuente: www.ritapouso.com
No tengo nada más que ofrecer
que un baile sin coreografía
una camisa sin planchar
cerveza fría en la nevera
y un naufragio en mi pelo enredado.
Categoría: Oda al poeta Página 1 de 3
La arena sostiene mis pies. Fuente: www.ritapouso.com
El atardecer en mil miradas
y el amanecer en solo una.
La mañana. La silla del comedor delante del televisor y, la niña, sentada en ella. Mi abuela, de pie. La coleta arriba y tirante. El coletero da de sí. “Abuela, más tirante”.
Hoy amanecí poeta
cuando al dejar mi melena al viento
me imaginé pájaros revoloteando por mi cabello
bailando con las ondas de salitre
que traigo de la playa.
La ciudad como escenario
deja sorda a mi poeta.
No me rima ni una letra,
no relleno un poemario.
Un gato en blanco y negro. Fuente: www.nubika.es
La lectura, al contrario de la escritura, es un placaje al desamor. Un buen libro acaricia el gato del dolor, lo adormece mientras en Utopía, Wislawa Szymborska te fulmina con: “Si hay alguna duda, el viento la disipa”. Y aquí en Cádiz hay mucho de eso, de viento. Levante, poniente. Y de duda, también. Me quiere, no me quiere: el deshoje de la margarita.
Las Pouso. Fuente: www.ritapouso.com
Mi abuela sacude inviernos en todas sus latitudes.
Lleva el hogar en los poros,
dibuja fronteras con tiza.
Parque Natural de los Toruños, Cádiz. Fuente: www.ritapouso.com
Tierra.
Recoges semillas, sostienes raíces. Eres arena, eres planeta. Eres ríos, eres océanos. Eres atmósfera, eres viento.
Tierra.
Eres lugar común del expatriado y camino del migrante. Dueles en lejanía, matas en guerra. Te agrietas en sequía, floreces en época fértil.
Cerezo en flor. Fuente: www.ritapouso.com
Del polen que quedó enganchado a las patas de la abeja
cuando el insecto fue a beber del néctar de la flor,
ya solo queda la azucena.
De la semilla que mi abuela plantó en el terreno de Vigo
cuando el hueso fue el despojo de un tentempié entre horas,
ya solo queda el níspero.
